Voici un texte qui ressemble étrangement à ce que je peux ressentir face à ce petit objet....
                       L'odeur de la cigarette
Je ne fume pas. Ma blonde non plus. Nos amis quand ils viennent à la maison ont la délicatesse de fumer près de la fenêtre ou sur la galerie. Au travail, ça ne fume pas non plus. Pas le droit. Et depuis cette semaine, dans les restaurants et dans les bars, la fumée n'existe plus. Finie. Disparue.

Le fond de l'air est frais. Ça sent bon. Il y a donc peu de chance pour que je respire à nouveau l'odeur de la cigarette. Tant mieux. Quoique... Il faut que je vous avoue quelque chose. L'odeur de la cigarette me faisait du bien. Quand j'entrais dans une pièce où ça sentait la cigarette, durant une fraction de seconde, avant même que mon cerveau ait eu le temps de décoder que c'était une odeur de cigarette et qu'il m'envoie la commande de ne pas aimer ça. D'être incommodé, de la tasser avec mes mains ou de simplement sortir. Avant même que ma condition de non-fumeur s'oppose à cette senteur, pendant une fraction de seconde, dis-je, cette odeur de tabac brûlé venait me chercher. Et me faisait sourire. Et me rendait presque heureux. Pourquoi? Parce que le coeur est plus vite que le cerveau. Et mon coeur, en premier, ne décodait pas que ça sentait la cigarette. Mon coeur décodait que ça sentait mon papa. Et pendant une fraction de seconde, j'avais l'impression qu'il était là, pas loin. Et l'enfant que je suis, son enfant, était bien. Rassuré. En sécurité. À cause d'un arôme de fumée.

Puis, la seconde suivante, mon cerveau comprenait que c'était pas papa, que c'était juste de la boucane. Que ça sentait mauvais. Et que ce n'était pas bon. Mon cerveau le comprenait bien parce que mon père en est mort. De cette fumée dans ses poumons. De l'emphysème dont il a souffert. Pour avoir fumé au moins un paquet par jour. Tous les jours. Dans la voiture. Assis sur son divan vert. En marchant. En arrosant la pelouse. En faisant des rapports d'impôt. En lavant la vaisselle. Toujours une cigarette au bec. Ou entre ses longs doigts secs. J'sais pas comment ma mère faisait, mais ça sentait la cigarette seulement autour de papa dans la maison. Dans son nuage. Partout ailleurs, ça sentait bon. Ça sentait le propre, la bouffe et le gâteau. Y'a juste autour de papa que ça sentait papa.

La mémoire olfactive est la mémoire qui a le plus de longévité. Celle qui remonte le plus loin dans nos souvenirs. Je ne devais même pas encore savoir dire papa que je savais déjà que papa sentait ça: l'odeur de la cigarette. Tous les instants que j'ai passés avec lui. Toutes les centaines d'heures sont à jamais imprégnées de l'arôme de ses Matinée. Mon père était un homme de peu de mots. Mon père, c'était du silence et de la fumée. Il pensait. Il jonglait. Les yeux dans la brume. Et à cause de lui, je n'aurai jamais d'aversion contre les grands fumeurs. Ils me rappellent mon père. Et j'aime ça me rappeler papa.



S'il vivait encore, il n'aurait pas été contre la loi qui prohibe la cigarette dans les restaurants et les bars. Il s'en foutrait. Papa n'allait jamais dans les bars. Et presque jamais au restaurant. Mon père était toujours chez lui. Chez nous. À la maison. Donc, il fumait toujours là. Comme plein de gens sont obligés de faire maintenant. Il n'y aura jamais de loi contre ça. Pourtant, je suis sûr que mon père échangerait tous ses paquets de Matinée pour être encore avec nous en ce moment. Pour voir les filles de mon frère grandir. Pour connaître ma si merveilleuse nouvelle blonde. Pour voir ma soeur lui sourire. Et ma mère lui parler. En tout cas nous, on s'arracherait le coeur pour qu'il soit encore là. Pensez à ça avant de vous en allumer une dans le confort de votre foyer. C'est la seule vraie raison pour ne pas fumer. Pas la loi. La vie.

Le souvenir de l'odeur, c'est assez. Pas besoin de la respirer vraiment.

Le paradis est sûrement devenu un endroit non fumeur. Alors mon père ne peut plus pratiquer son passe-temps préféré. À moins d'aller à 9 mètres du paradis. Mais ça doit sûrement être l'enfer. Et mon père est trop vieux jeu pour aller là. Il y a trop de monde. Trop bondé. Et la musique doit être trop forte. Alors il lui reste, dans le calme d'Éden, son autre activité préférée: lire La Presse. J'espère qu'il est en train de la lire en ce moment.

Allô papa, je sais, la fête des Pères, c'est dans deux semaines, mais c'est tout de suite que je pense à toi.

                                  Poulet en baluchon

Prendre des poitrines de poulet et les couper en deux pour les ouvrir, les aplatir entre des feuilles de papier ciré.
Mettre une tranche de jambon fumé mince. Ajouter des champignons émincés, des asperges ou un autre légume qui cuit facilement à votre choix.
Ajouter du fromage râpé (mozzarella ou suisse) et des épices tels que fines herbes, origan...au goût et à votre choix.
Refermer en ramassant le tour comme si c'était un baluchon et faites-le tenir avec des cure-dents.
Mettre dessus une tranche de bacon coupée en deux que l'on place en croix. Placer sur une tôle.
Cuire à 350f environ 30 minutes.
Servir avec une sauce hollandaise. (La marque Knorr est excellente)

Bon appétit !